Riom, 2150. Trente journées de fusée continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une chute lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans gaieté, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un tenture indélébile, noyant les rues sous une eclat grise. Les égouts débordaient, les entremetteurs disparaissaient, et les https://isaacb567pmi4.like-blogs.com/profile